Nós somos como as folhas que gera a estação
Primaveril, assim que ao sol florescem.
Símeis a elas, pouco da flor juvenil
Gozamos: não concedem saber mal
ou bem algum os deuses. Queres negras velam,
uma a perpetrar dores da velhice,
outra a morte a tramar. Logo esvai o juvenil
fruto, célere qual do sol um giro.
Então, assim que finda for tal estação,
Morrer de vez será melhor que a vida.
Pois males na alma nascem; ou a moradia
Se destrói, e da miséria vem torturas.
A outros faltam filhos, e estes mais que tudo
Desejam sob a terra ir ao Hades.
Outros tão mazelados... Não há um em meio
Aos homens a quem Zeus não lance pragas.
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